Horas mortas ... Curvada aos pés do Monte

A planície é um brasido ... e, torturadas,

As árvores sangrentas, revoltadas,

Gritam a Deus a benção de uma fonte !

*

E quando, manhã alta, o sol posponte

A oiro a giesta, a arder, pelas estradas,

Esfíngicas, recortam desgrenhadas

Os trágicos perfis no horizonte !

*

Árvores! Corações, almas que choram,

Almas iguais à minha, almas que imploram

Em vão remédio para tanta mágoa !

*

Árvores ! Não choreis ! Olhai e vêde :

--Também ando a gritar, morta de sede,

Pedindo a Deus a minha gota de água !

*

(Florbela Espanca - nascida em Vila Viçosa)